Patagruon, Roi des Mosses, vivait dans un lieu malingre et isabôt.
Les ratatailles font les rossignols par erreur,
leurs escopettes amuetties s'en rapetissent à l'envie.
Dans ce paysage enflemmardé les choses suspendues épervièlent et soupissent,
elles somnent les drôlettes.
Toute épathéquation est sensible dans le nez
( qui nous nuit marzouli ),
nous spatchons franc sans dévergonder.
A l'horizet les voisons nous louchent,
les feuillons nous froissailllent et le nickel à nos pieds rougit.
Mais dans les zèlphres éperdus toutes les gouttes se chocolatent en escarpins.
Elicio Delicado