Le Bus qui vient de gauche. Les gens qui attendent à l’arrêt. 6 personnes. Bleu, rouge, noir, blanc, brun, jaune. Sacs, Chapeaux, Chiens. Lumière de haut. Lumière lourde. La Terrasse. 12 Tables. Blanc. 30 Chaises. Blanc. Trottoir. Gris foncé. Gris oublié. 8 personnes sur la terrasse. Vert, Gris, Brun, Noir, Violet, Ocre, Bleue, Orange. Les boissons sur les tables. D’or, Rouge, Jaune, Vert. La serveuse qui porte un plateau. Noir, Blanc. Perspective. Au fond des silhouettes, des magasins, des arbres, des voitures, des vélos, des fleurs, des bâtiments. Brun, gris, noir, vert. Plan de ligne. Gautier, Chateaubriand, Sécheron, Mines, Jardin Botanique, Terminus. Monthoux, Alpes, Gare Cornavin, Coutance, Bel-Air-Pont, Cirque, Ecole-Médecine, Pont-d’Arve, Lombard, Hôpital, Roseraie, Reverdin, Calas, Plateau-de-Champel, Peschier, Contamines, Muséum, Terrassière, Place Eaux-Vives, Rives, Terminus. L’homme à la table gauche au fond qui regarde les bus passer. L’homme à la table gauche au fond. Qui regarde les bus passer. Le bus qui passe toutes les dix minutes. L’homme à la table gauche au fond. Qui prend pas le bus. Qui a jamais pris le bus. Il prend son verre et boit. Il boit. Il prend pas le bus. Il vide son verre et rempli son cendrier. Videur de verres et remplisseur de cendriers. Il prend pas le bus. Il a un A pour rester. Il a pas un B pour aller. Il reste. Il bouge pas. Il regarde. Il regarde sans bouger. L’ami des pigeons. Parce que, il bouge pas. Les pigeons qui se posent sur ses épaules. Qui lui chient dessus. Qui lui chient dessus comme s’il était une statue. Statue d’un héros oublié. L’homme à la table gauche au fond, qui dit rien. Qui se laisse faire. Qui n’est pas dérangé si on lui chie dessus. Il prend la merde comme une silencieuse affection. Une relation non déclarée et sans condition. JE BOIS PLUS, PARCE QUE JE SUIS AMOUREUX. Là, encore le bus qui passe. Ouvrage des portes automatiques. Fermeture des portes automatiques. Le bus qui se vide et qui se remplit. Qui part. Qui revient. Le bout d’un visage dans le rétroviseur. La chaussure déformée sur le trottoir. Le sapin de Noël pas encore monté qui gîte sur le trottoir comme un corps mort. La femme qui pisse en public. La poussière qui se mélange avec l’urine. L’urine qui coule vers la rue et des voitures qui roulent dessus en laissant des traces. L’homme à la table gauche au fond qui regarde les bus passer. L’homme à la table gauche au fond. Lui, qui vient chaque jour à 8 heures le matin. Lui, qui se met chaque jour à 8 heures sur la même chaise. Lui, il, là. Gris, bleu, brun. Lunette. Regards dénoyautés. Corps enroulés. Oui, lui. Il vient le matin. Il vient et il y a toujours la même serveuse. La serveuse. Orange, blanc, noir. Brise déviée. Toupie sans fil. Elle. Elle. Qui ne dit plus bonjour à l’homme à la table gauche au fond qui regarde les bus passer. Elle ne dit plus bonjour. Il ne répond jamais. Plus de bonjour. Verre posé à 8 heures le matin en silence. Verre posé à 8 heures le matin sans réfléchir. Verre posé à 8 heures sans émotion. Le verre sur la table. Le verre doit être sur une table. Posé. La serveuse. Elle. Elle bouge. Elle n’arrête pas de bouger. Elle regarde toujours devant elle. Elle se détourne jamais. Elle regarde droit devant. Droit devant. L’homme à la table gauche au fond qui regarde les bus passer est devenu une masse de chair pour elle. Une masse de chair qui se pose sur une chaise. Qui se pose sur la même chaise à 8 heures le matin. Il est devenu un remplisseur de vide dans l’espace. Un récif sur le radar. Un obstacle gênant à contourner. Mais. Mais. La Serveuse. Orange, blanc, noir. Brise déviée. Toupie sans fil. Elle. Elle se pose des questions. Elle. Elle s’imagine l’appartement de l’homme à la table gauche au fond qui regarde les bus passer. Elle s’imagine l’enfance de l’homme à la table gauche au fond qui regarde les bus passer. Elle se demande, comment il est quand il est amoureux. Amoureux. Amour. S’il se réveille quelques fois la nuit pour s’assurer qu'il est seul. Elle. Elle se demande. Elle a des questions qui viennent et qui partent. Qui viennent et qui partent mais qui ne restent jamais. SI TU SORS AVEC MOI, METS PAS DE CHAUSSURES COMME CA. La, encore le bus qui passe. Ouvrage des portes automatiques. Fermeture des portes automatiques. Le bus qui se vide et qui se remplit. Qui part. Qui revient. L’homme aux pieds nus qui porte une olive noire dans la main gauche. Pieds nus, olive noire. Les enfants sans enfance. Le policier qui fait son tour. Qui marche. Bleu, noir, blanc. Opéra bouffe. Minus le comique. Minus la musique. Qui marche et qui attend. Qui attend qu’il se passe quelque chose. Qui marche et qui est prêt. Qui est né avec des poings. Prêt à intervenir. A tous moments. Opéra. Attente. Poings. Minus. Le nègre sur la chaise derrière la vitrine. Noir, Rouge, Blanc, Gris. Posé derrière la vitrine. Sa tête qui tremble. Sa tête qui est remplie des pensées étrangères. Des pensées étrangères qui n’arrivent plus à quitter sa tête. Sa tête qui tremble. Il boit avec les yeux. Il n’a pas une bouche. Il peut pas cracher. Existence vitrifiée. Qui rêve d’être présent dans le rêve d’un autre. Mais, qu’il est pas. Qui existe dans le réel. Dans le réel. Réel. Le verre qui tombe. Bruit. Le verre qui tombe. Bruit. Qui se casse. Bruit. Le verre qui perd son contenu. Qui lâche. Qui est plus un verre maintenant. Qui sert plus. Plus beau en tessons maintenant. Des tessons pour blesser. Libérateur de sang. Peintre. IL FAIT TROP CHAUD BORDEL DE MERDE.

Timo Kirez

Graphique : Fernando Aguiar